Sul verde mi blocco: è ancora acceso dai toni del ricordo dell'afa appena trascorsa.
Lo smeraldo sbruffone e testardo mi racconta del sogno di un'estate finita. Non gli credo e non voglio ascoltarlo.
Gli occhi mi si girano invece sul marrone, su quel colore delle foglie bruciate e dimenticate. Le guardo, a terra, si sono appoggiate con la stessa stanchezza di una stoffa, quando scivola sulla pelle di un corpo che perde l'elasticità e la mollezza degli anni della gioventù.
Ecco, così è l'amore d'autunno, una passione non consunta ma consapevole. Un affetto che si appoggia sulla comoda coscienza di un sentimento sicuro e discreto.
D'autunno l'amore è più convinto, più pronto. È quieto.
L'amore d'autunno cerca solo certezze, dimenticando gli scherzi d'estate.
C. D'Orazio
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